Primaverile
Certe mattine crescono
fiori sulla testa.
Guardo i polsi e sono
radici azzurre le vene.
Certe mattine crescono
fiori sulla testa.
Nella carne caduca,
lì affonda la vita.
Dalla durezza delle ossa
si alzano forme gentili.
Silenziosamente qualcosa
si apre, ondeggia e muta.
Certe mattine crescono
fiori sulla testa.
Nulla mi pare poco.